Я сплю, но мне не снятся сны.

Они ушли к тебе, к твоим ладоням

и пьют из них чудесный сок весны,

который ароматами наполнен

простых непритязательных цветов,

проснувшихся от долгой зимней стужи,

зевающих губами лепестков

и примеряющих листву у зеркал лужиц.

Я сплю, но мне не снятся сны.

Они ушли к тебе, к твоей улыбке,

и греются в лучах той красоты,

которая проникла по ошибке

в земную атмосферу и дает

нам кислород любви ежесекундно,

и им живет все… Но опять восход,

и я один, и на душе паскудно…

Я сплю, но мне не снятся сны.

Они ушли к тебе, к твоим ресницам,

к твоим глазам зеленой глубины,

к твоим веселым и серьезным лицам,

к твоим небрежно сброшенным вещам,

к твоим ногам, и танцам, и движеньям,

к твоим касаньям, взглядам и словам,

к твоим таким бесстыдным обнаженьям,

к твоим кошачьим выгибам спины…

И все. И я остался сам на сам.

И сплю один и мне не снятся сны.