|
Олег Чухонцев То улица Маркса, то Маркс урамыв,
мы бродим с тобой от тюрьмы до тюрьмы
в Башкирии где-то, в Мордовии,
по русской Татаромонголии. На этой урам - кгб-мвд,
ошую дружинники и карате,
на том урамы особисты,
а их одесную самбисты. А лица скуласты, а душ ни души,
удмурты и мари, а то чуваши,
глаза непроглядны и узки,
и что-то лопочут по-русски. А что говорят, знает только Аллах,
однако везде дисциплина и страх,
и солнце косит над водою
с мечети под красной звездою. А если товарища здесь ты найдешь,
где суры хранят за кирзою как нож,
и третий окажется рядом
с калашниковым автоматом. И муза моя замыкает уста
и видит, как тенью, сошедшей с креста,
бредет кто-то в робе казенной,
под номером с пешей колонной, горит на плече его лагерный знак,
а он близоруко глядит за барак,
где тучка блажит золотая
от Чистополя до Валдая.
| |
